Louschka.

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Ca y est, j'ai trouvé la faille. Toutes ces questions sont là, pour moi, car le doute persiste et me fais tomber plus bas que terre. Son prénom me fait chavirer le coeur, son visage embeli ma vie, son rire me redonne du courage, mais maintenant c'est fini. De toute façon c'était voulu. Il l'a voulu. Il a voulu parler, rigoler, jouer et même aimer, mais ça, il n'a fait que essayer, car bien-sûr, dans le fond, je suis la seule à avoir joué le jeu. Car lui, il n'était que dans la séduction de l'instant. Tourner la page, écrire une autre histoire, et cette fois-ci, c'est moi qui prend la plume et moi seule qui dicte mes choix.

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Faisons un jeu. Celui des plus beaux, et des plus moches. Ok. Alors, elle, elle, elle et elle, elles sont belles. Par contre, j'te dis pas elle, elle, elle, et elle. Ouai, elle avec ses longs cheveux tout bouclés, on dirait une clocharde. Ca fait tellement sale. Ouai, carrément. Puis sa mèche, ça lui cache toute la tête, c'est moche. On dirait qu'elle veut se cacher. Ouai c'est clair. Elle a de quoi se cacher n'empêche. Il faudrait lui foutre un sac en plastique sur la tête. Non, en papier tu veux dire, en plastique on verrait à travers. Ouai, carrément, bonne idée. Puis ne parlons pas de son caractère. Elle est trop conne. Toujours à vouloir sortir un truc pendant les cours, à participer. Une vraie lèche-cul. Ca va ouai. Puis, ne parlons pas de ses habits, déjà qu'elle est grosse, et en plus si elle fout des trucs sans valeurs qui sont à moitié défroqués, sans pourcent misérables, ça craint encore plus. Elle devrait passer dans l'émission "Extrême looking", ils auraient du boulot. Carrément, tu as tellement raison. Toi, tu es tellement ouf meuf. Je sais. De toute façon, nous on est bien plus qu'elle. Carrément, on est trop ouf nous. Ouai.

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On s'efforce de croire que la vie est belle. Que l'on doit profiter de celle-ci. On est dans l'âge ingrat. Âge de raison, de responsabilité et de liberté. 3 mots philosophiquements liés. N'oublions pas l'amour. Doux sentiment, qui se mélange à la souffrance. On a l'impression que l'amour, c'est une recette d'un fondant ultime au chocolat. On a les ingrédients. On les mélange, et cela crée notre pâte, si belle, si onctueuse. Les passions se déchaînent, les désirs s'enchaînent. On fait cuir le tout. La pâte gonfle, comme le coeur en pleine inspiration d'amour. Il bat fort. On aime ça. Puis ça y est. La cuisson est terminée. Il est beau. Il est chaud. Il en découle de l'amour. Mais ce fondant sera forcement découpé, pour être dégusté. Comme l'on découpe un coeur usé par un amour passionnel. Une fois dégusté, il n'en reste plus rien, seul ces sentiments, de nostalgie et de douleur, si profonds, et qui nous hante. Pourquoi l'avoir mangé, si nous savions que sa fin serait imbattable? Voilà tout le secret d'un amour déplorable. De toute façon, toutes les bonnes choses ont une fin. Il paraît, oui. Alors si c'est comme ça, je n'en veux plus des ces belles choses.




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